«Flor es»
La segunda foto concita unidad: «lejanía y cercanía», no explora el detalle perseverante de la vida en las flores, deja entrever —sí— ese lila o rosa, quizá... tomado del mismo amor con que el sol tiñe las nubes en actitud de romance, de darle cálido romance a la luna que descansa solitaria y lejana... sobre el cielo, para que, rodeada de cariño, como flor que florece una vez al mes, sobre ese jardín inmensamente celeste, desee volver a aparecer.
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Aunque no he leído alguna respuesta escrita. Imagino la sola idea de la pregunta vagando —deambulando— en la memoria de alguien que quiere o que supo querer.
Pacífico Viento,
al pie del barranco,
que a la ola del mar paseas,
como hierba que ondea en el campo,
me ha traído tu paz, sobre esta banca de muda madera,
acunando mis ojos cerrados,
a preguntarme: ¿a quién, solitario, recuerdan,
tus ojos de otoño engastados?
Y un colibrí que revuela
ha trinado: «Cuenca», han dicho sus labios.
«Cuenca,
¿a dónde ha ido…
el naranja rojizo de tus tejados,
lienzo que vi del cielo,
con su marco de valle verdecido,
bajo un azul de sol apostado
que a sus ríos pincela de fiesta…?
Cuando la puesta nace,
su viento cifra el fermento
de una cárdena tarde,
que al áureo sol el Ande duerme
como moneda entre los valles,
y pinta de estrellas la lenta noche
y enciende en azul sus catedrales…
A la noche,
cuando canta la glorieta,
su gente acude a festejarle;
diciembre de luminoso romance,
del Calderón a sus callejas,
de sus callejas a su valle;
regálame otra vez tu lluvia buena
por la que el pastor ora para el río,
que cuando empieza, canta y resuena,
que es chispa de amor bendecido.
[...]
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La memoria y las emociones están tan enraizadas que es difícil entender la espiral que generan los recuerdos. Acendrar, un remolino, una interminable composición de imágenes refulgentes conectadas por palabras... la duda aplicada a esta... [..]Arma o refugio, Lágrimas de Cuenca disponible en Amazon.
Que nada le aflija,
que olvide el “te quiero”,
que ausente la magia de amor un momento;
que sueñe en la cama
y no lo haga despierto,
que bese y no sienta el amor en sus besos;
que olvidar sea un deporte,
que mentir sea correcto,
que aligere la carga de todo sentimiento;
que use la razón,
que sea amor por defecto,
que el abrazo y el beso sean dos partes de un juego.
Que el catorce sea trece,
que no exista febrero,
que al llegar ese día haga fiesta en mi duelo;
que al amor sienta el frío
como un cubo de hielo,
que el suspiro sea tos que le enferma a momentos;
que no digas “no puedo”,
que me digas “te entiendo”,
que mañana de pronto ya no sigas latiendo,
yo que intento arreglarte,
pero nunca estás quieto.
¿Ves? tristeza es a amor como fin a comienzo.
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Los puntos suspensivos es un signo que interrumpe una idea, porque se sabe qué continúa, o porque la deja inconclusa, quizá una acción. Me encantan, a veces los cuentos terminan con puntos suspensivos, incluso cuando el punto es final. En la vida, en la vida de las relaciones [...]
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«El fuego, si no se controla, devora; si se domestica, calienta. El mismo que quema bosques y cuece pan, el que ilumina noches y reduce a cenizas. Así es la tristeza: un incendio que arrasa o una llama que templa.»
Anduve paseando los ojos sobre todo lo que había en esa red social —texto tras texto, imagen tras imagen— percibiendo la sensibilidad de quienes
buscan en sus fotografías la belleza de los atardeceres, de los que encuentran
compañía capturando las fases de la Luna, y pensando en las palabras de quienes
el día les había dejado una duda que traducían en cotidiana poesía o en
cuestionadora pregunta. De pronto, advertí algo más parecido a una llamada de
auxilio que otro escrito nacido de la contemplación:
«Me siento tan recaída, abandonada y dolida hasta la madre. No busco lástima, solo trato de encontrar sentido a la crueldad de alguien que decía amarme y me destruyó de esa manera»
Hay ocasiones cuando el corazón agita su latido, como al ver una escena
violenta en donde el accidentado mana sangre roja y espesa que invade lento la
piel, empapa la ropa y acaba tocando el suelo; no a todos les sucede igual, algunos
observan de lejos paralizados, otros se acercan a ayudar, aunque con un latir
inquieto. Jamás hubiera sido un buen médico; pero las heridas del alma me
inquietan de otra manera.
Las palabras, desplazadas en la pequeña pantalla de mi celular, me trajeron
una resonancia honda y aciaga, que no me gusta repetir, pero que, entendida hasta su punto final me da fuerza y me impulsa. La tristeza que deja un amor roto es un
idioma que todos hemos hablado alguna vez, aunque cada uno lo pronuncie con distinto
acento. Entonces escribí:
«Roto en algún momento, pensé que la tristeza era solo de mi propiedad. Y viendo amarteladas las parejas, hallaba injusticia en la balanza del destino que valora con poco a quien tanto da.
En los estadios de la vida, no es la tristeza sino uno más, uno que pule y conmina, que endereza y edifica; así, la lágrima que con su sal hiende la indefensa mejilla, es la misma que limpia la mirada para distinguir más allá del cuerpo y del alma a quien nos ha de acompañar.»
Para el que siente el alma perdida, sangrando la herida, la noche larga y la cama enemiga... Para el que no ha podido parar de andar, para quien le acude sin llamarlo el brillo de una lágrima, que trae consigo el momento donde se quiebra la voluntad.
Que sepas que es así, que sepas que es a todos. Que hay quienes, como niño que no comprende el funcionamiento de un juguete, desarman con torpeza el amor que se les entrega. Que hay quienes hábilmente encienden del amor la llama, y que nunca pensaron en realmente aprovecharla.
Que la malicia, la irresponsabilidad o la duda... no tienen género, que el tiempo desviste las grandes mentiras, que no todos están preparados para entender o para dar amor. Pero que, a la vuelta de la esquina, disipado el humo, reformulada la consigna, con la imagen pintada nuevamente de bríos, la mirada más clara y de sonrisa ahora vestida... hay buen viento si sabes cuál es tu norte.
Que sepas que no estás solo(a), que estuvimos casi todos ahí: «sintiendo como el final, lo que solo es un tramo en el recorrido.» Que la tristeza siempre es la misma, aunque para la misma batalla, haya distintos caminos. Que el fuego que hoy te consume, mañana te calentará.
Que sepas que estoy contigo. Y que, con ella, la que hace llorar, yo hice esto. ¿y Tú?
«Todos los fuegos el fuego. Todas las tristezas la tristeza.»
[...]
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El
ser que vivo, distante está de mí,
como
felino cautivo, atrapado entre rejas;
desde
mi sueño roto yo lo miro,
sin
poder escapar, tan inútil su fuerza.
[...]
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Esperé
sobre una banca
un
milagro de octubre,
que
acabara apagando
mi
cigarro encendido;
esperé,
confundido,
como
el que vive esperando
un
verano que llegue al invierno que cunde.
[...]
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Pacífico
Viento,
al
pie del barranco,
que
a la ola del mar paseas,
como
hierba que ondea en el campo,
me
ha traído tu paz, sobre esta banca de muda madera,
acunando
mis ojos cerrados,
a
preguntarme: ¿a quién, solitario, recuerdan,
tus
ojos de otoño engastados?
Y
un colibrí que revuela
ha
trinado: «Cuenca», han dicho sus labios.
«Cuenca,
¿a
dónde ha ido…
el
naranja rojizo de tus tejados,
lienzo
que vi del cielo,
con
su marco de valle verdecido,
bajo
un azul de sol apostado
que
a sus ríos pincela de fiesta…?
Cuando
la puesta nace,
su
viento cifra el fermento
de
una cárdena tarde,
que
al áureo sol el Ande duerme
como
moneda entre los valles,
y
pinta de estrellas la lenta noche
y enciende en azul sus catedrales…
A
la noche,
cuando
canta la glorieta,
su
gente acude a festejarle;
diciembre
de luminoso romance,
del
Calderón a sus callejas,
de
sus callejas a su valle;
regálame
otra vez tu lluvia buena
por
la que el pastor ora para el río,
que
cuando empieza, canta y resuena,
que
es chispa de amor bendecido.
Viento,
Cuenca es lo que veo;
su
recuerdo, lo que siento:
Una
noche,
de
lluvia inopinada,
entrelazando
su mano,
salimos,
por ventura, a buscar de tu frescor,
y
la lluvia que empezaba
convirtióse
en aguacero,
y
buscando guarecernos
un
alero nos halló.
Bajo
él,
con
la noche constelada,
y
empapado todo al paso,
aún
tomados de la mano, una emoción se dibujó;
su
mirada, su sonrisa,
la música
de prisa convertida en carcajada,
nos
abrigó del frío,
nos abrigó de amor...
y
bailamos como niños,
que
no saben del tiempo,
que
no saben de miradas
que
no dicen que no;
sonriéndole
a la gente que miraba nuestro verso,
nuestro
verso que era beso,
que
era amor, que era verdad.
Frente
al Parque de la Madre todo el tiempo se quedó,
mi
corazón y mi recuerdo,
mi
buen amor, mi buena amada...
[...]
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Tristeza,
dulce pedazo de mí,
en el camino me encuentras,
dama
solitaria que fuma,
pareja
que ilusionada besa.
¿A
dónde voy para huir de ti
si
todo al verlo me atraviesa?
Dibujas
mi pasado con tanta ternura
que
renaces de la voluta primera.
[...]
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A veces [...]
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El
presto para todo y para todos sibilino,
encontrábase
callado cuando en mi alma sobrevino
un
agudo torbellino intermitente de mi piel,
que
anegó en azul mi alma con un barco de papel.
Construyó
mi ser innato, absurdamente repentino,
en
una tarde de nostalgia, desazón y desatino;
y
temiendo definir el triste anhelo que hay en él,
abrigó su corazón tomando el nombre de Masiel.
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